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Parfum de saison

Premier septembre

Par Véronique Jean

Un dernier souffle chaud des vacances flotte dans la ville.
L’homme marche, le dos coûté, sa valise à la main. Sa première journée de retour au bureau.

Un peu plus loin, un rang d’élèves monte dans l’autobus. Ils rient et se bousculent. C’est peut-être leur premier jour d’école ? Il semble à l’homme ne jamais avoir vu un autobus aussi jaune.

Le revers de sa main contre son front, il plisse les yeux. Les rayons sont forts pour un début d’automne. C’est tôt pour l’été des Indiens.

L’homme regarde sa montre et accélère le pas. Il ne rentre jamais assez tôt pour son patron.

Bruits de klaxon.
Crissements de pneus.
Le parechoc contre ses cuisses. Il a oublié de vérifier avant de traverser. Figé, l’homme n’entend pas le conducteur se répandre en excuses.

Acouphènes.

À quoi bon perdre sa vie à ne pas aimer son emploi ?

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